Рифмы не собираются в узел стиха.

Да и как им собраться, когда голова легка,

когда улиц жар пульсирует в каждой вене?

Прохожие смотрят под ноги — они не в теме.

Они давно выросли, у них не осталось чудес.

А у тебя седина в бороде и под рёбрами бес.

А у меня есть рецепты от тоски и от скуки.

Мы пройдём переулками, не разнимая руки,

будем двигаться по теней разбросанных лоскутам,

ощущать, как день превратил всё в хамам,

и капельки пота — от лба к вискам.

И мы вытрясем из карманов своих поцелуев секреты.

Поэты как дети — дети поэты )